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ISBN (Epub format) : 978-2-36342-029-9

p8ISBN (Mobi format) : 978-2-36342-030-5

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p10Distribution : www.immateriel.fr

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p12Toute reproduction ou représentation intégrale ou partielle, par quelque procédé que ce soit, de la présente œuvre mise en ligne faite sans l’autorisation de l’Éditeur, est illicite et constitue une contrefaçon soumettant toutes personnes responsables aux sanctions pénales et civiles prévues par la Loi.

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Éditions D-Fiction, 2015, tous droits réservés.

www.editions-d-fiction.com

2, rue Noviomagus - 33780 Soulac-sur-Mer

La collection Marcel
sous la direction d'Annie Rioux

La collection Marcel entend donner un espace aux dialogues entre des auteurs et d'autres créateurs, où la littérature se confronte aux autres formes d’art, à une époque où la profondeur des liens rivalise avec l’attrait de l’éphémère et du frelaté. Elle est dédiée à ces engagements nés de rencontres circonstancielles ou à ces liens intimes qui se tissent entre des créateurs tout au long de leur vie, innervant leur pratique de l’intérieur, parfois de façon totalement surprenante.

Que l’on prenne pour modèle Aragon et ses portraits démultipliés d’Henri Matisse ; que l’on pense bien sûr au rapport que Roland Barthes entretenait avec toute iconographie, la photographie au premier plan ; que l’on se remémore les essais de Susan Sontag ; que l’on pense encore à Jean Genet et à sa fascination pour les corps de sculpture de Giacometti ; à Claude Simon devant les toiles de Cézanne, etc. Ce qui nous intéresse est de voir comment les écrivains de notre époque se saisissent d'un certain décloisonnement contemporain entre les langages, se révèlent (aussi) à travers lui. Sous ce rapport, l’œuvre se double d’une dimension critique : l’expérience de celui qui écrit se construit à partir du sens qui émane de ce transfert entre lui et l’œuvre d’un tiers ; la fonction de l’écrivain est aussi d’interpréter cette œuvre, de l’habiter.

S’il est aujourd’hui plus courant, dans nos discours quotidiens, de faire dialoguer les formes d’art entre elles, il est en revanche moins de lieux qui exposent, par le livre, ce type d’échanges uniques. Les œuvres accueillies tenteront d’éclairer cette zone dans laquelle s’engagent deux paroles et des langages distincts, étant admis que le décloisonnement dont nous parlons ne passe plus nécessairement par un débat sur la représentativité de l’art, mais aussi par le concept ou l’idée, qui se confronte, idéalement, à l’altérité et bouscule les catégories usuelles, instituées de l’art, tel que l’entendait Marcel Duchamp. D’où, en clin d’œil, le titre de cette collection, qui s’ouvre aussi à la musique ou au son, à l’installation, à la vidéo, au cinéma ou encore à la danse. Elle pourra aussi être l’occasion d’un dialogue entre deux écrivains, si l’œuvre propose ce même lien d’influence, qu’il soit à sens unique ou réciproque, qu’il résulte d’une admiration, d’une contagion ou qu’il se noue dans un effet de repoussoir. 

Il n’y a pas si longtemps, Claude Simon affirmait que « l’aventure de l’écriture est comme la peinture moderne », défendant par là un certain rapport à la perception dont pouvait, à sa manière, se charger l’écriture… Or l’aventure, ou plutôt l’une des aventures les plus singulières des écritures contemporaines se situerait peut-être au croisement des arts dans lesquels se projette plus que jamais la littérature depuis quelques années ; qu’elle soit dégagée du principal souci qu’on lui incombe de raconter une histoire à la charpente convenue, qu’elle soit par ailleurs davantage consciente du potentiel de ses interactions avec d’autres formes, même celles qu’il nous reste à inventer, aussi bien que de ses failles à les dire, voilà qui nous rapproche de la fiction comme à la valeur de ce que Bataille appelait l’expérience.

Virginie Foloppe

Je suis Alice folle de Vincent

Bouchara, (mon cul, ma vie, ma chatte)

Le boudoir d'Alice

Veinée à blanc

Avertissement

Sur les statuts de mon profil Facebook fictif  Alice Haraway (25 novembre 2012), j'ai déposé, au jour le jour, des extraits de Fou de Vincent d’Hervé Guibert (Paris, Minuit, 1989). Et dans mes commentaires, je me suis progressivement approprié les mots de l'écrivain pour, ensuite, les réécrire sur iBooks Author, chaque page contenant un court texte en écho aux brefs paragraphes de Fou de Vincent. À un moment donné de ce travail, j'ai également copié-collé de nombreux articles de l'encyclopédie en ligne Wikipédia sur l'anatomie. Déposés sur la timeline d'Alice, ces textes sont devenus les leviers d'une écriture organique qui déchire l'épiderme en opérant une « chirurgie esthétique » - en écho à la « charcuterie esthétique » d’Hervé Guibert dans La Mort propagande, (Paris, Gallimard, 2009, p. 13-17) - comme pour sonder et rendre sensible les hémorragies d'un corps qui tente de s'arracher un amour impossible. Les veines ouvertes, j'ai alors créé la page Facebook Je suis Alice folle de Vincent. Et dans son journal j'ai publié les sensations d'Alice, ma « chair digitale » ensanglantée par sa rencontre avec Vincent.

J'ai lu Fou de Vincent après qu'un véritable Vincent m'en ait parlé. J'ai immédiatement adoré ce livre comme ceux de Duras avant lui. En lisant Le Ravissement de Lol V. Stein (Paris, Gallimard, 1964), je suis devenue une « dépersonne ». J'ai perdu les limites de ma peau. Avec Guibert, j'ai été atteinte à travers une autre personne. Je ne savais plus lequel des deux Vincent me touchait, ni l'origine du désir fou d'Alice pour Vincent. Il me semble que celui qu'Alice désire follement, existe désormais sur la Toile et dans mes fichiers informatiques ouverts pour l'écrire. Vincent est devenu une pure folie d'Alice, une folie d’écriture. En pleine nuit, elle a mordillé la langue de Guibert par-delà la mort. Depuis, j’écris avec son goût dans la bouche.

Virginie Foloppe

Après avoir avorté de Betty, Marie ne se retient plus de rien avec Vincent. Alice non plus. Folle de Vincent. Hervé me demande : « Qu'est-ce que c'est ? Une passion ? Un amour ? Une obsession érotique ? Ou une de tes inventions ? ». Je dois relire La maladie de la mort avant de répondre à tes questions sur Vincent.

Il donne le goût des amours impossibles avec le sexe étal. À partir de Minuit Guibert me réplique : « Garde-le en toi, la soirée, des heures et des heures, des jours, avant de le raconter ». J'ai gardé en moi le désir de goutter son sang d'homme qui aime les hommes qui n’aiment pas les femmes. Mais je ne le raconte pas. Je retiens mes larmes de ne pas être un homme pour Vincent. Des sanglots aussi secs que la froideur de son corps contre Alice. La fréquentation des cadavres des morgues hospitalières, les ponctions solitaires d’organes et de liquides vitaux pour les malades en attente de greffes, tout ça t’a rendu si froid et si beau. Je t’adore Vincent.

Alice pleure l’encre de ses profils vitae. Vincent appelle Alice viendra. Un rendez-vous avec Vincent ça ne se refuse pas n’est-ce pas Hervé ? Pleine de maquillage sur ses yeux rougis par les larmes et l'alcool, Alice se concentre à fond pour marcher droit. Il ne voit rien. Ce n’est pas la première fois. Vincent est déjà là, une pinte dorée à la main. Leurs regards s’allument sous le soleil de mai. La douce ivresse des yeux exile le chagrin d’Alice. J’oublie tout. À la terrasse du café Vincent éclate de rire aux conneries d’Alice. Je puise dans ses étincelles joyeuses le courage d’envoyer Bouchara au CCC (Cf. image « Bouchara, (mon cul, ma vie, ma chatte) »). 

Vincent. Une infiltration du bout des doigts. Dix ans d’expérience auprès des mourants. Un toucher thérapeutique. L’injection de sa substance dans mon sang crée une dépendance immédiate. Folle. Dans mes veines son sérum sanguin irrigue le plasma d’Alice. L’anémie de Marie. Vincent cicatrise ma plaie préexistante avec Betty.

Je ne veux faire endosser aucune peau à Vincent : juste toucher la sienne comme elle me touche. L’afflux de son sang rougit mon tissu veineux. Je connais une brûlure sous-cutanée. Sanguine, l’incandescence est unanime. Profonde. Organique. Je ne savais pas qu’on pouvait être ensanglantée comme ça. Et toi ?

Le lendemain, sur le divan, Alice est un personnage de fiction. La Véra d’Honoré trouble sa personne. Au contact de la bien-aimée Alice éprouve une impression déjà vécue. L’absence de pénis entre les jambes. Un souvenir du présent. Le suicide de son sexe. Comme Vera au milieu du film avec Anderson, un gay aimé au premier regard. Avec la coiffure d’Alexia Alice chante l’histoire d’amour de Vera, la vie sexuelle de ses parents, son désir d’enfant impossible, la quarantaine qui n’en finit pas, etc.

L’autre soir j’ai abusé de Vincent. Il était ivre mort. Quand j'atteins son sexe j'abuse de lui. C'est la seule fois mon seul abus ma seule honte avec lui tout le reste est vrai tout ce que je lui dis il ne me croit pas.

Même de l’autre côté de l’écran Alice tremble de ne jamais le retrouver. L’envie d’image est aussi folle que celle du sang. Quand Alice effleure les tétons dressés de Vincent et continue jusqu’à sa verge. Vincent bande Alice s’écarte. Elle a peur. Contre la vitre du café Vincent est un enfant avec un sexe adulte. Soudain Alice s’affole du mot viol. Mais pourquoi a-t-il insisté pour continuer la soirée ? Je ne sais plus quoi faire. Trop de monde autour pour le sucer là sur le trottoir. En pleine rue la proposition n’est qu’une provocation. Alice serre la main de Vincent dans les miennes et rentre chez elle certaine d’avoir tout gâché.

Vincent est le délice de mes veines. « Veux-tu être ma muse ? » mail Alice qui jubile un peu inquiète de ne pas trouver le masculin de muse. Immergé des écrits de Guibert Vincent infiltre les artères genrées d’Alice et fluidifie le gender de mon sang. « Tu serais mon autrice... » réplique le destinataire. La distribution des accords est très post-genre. Mais la locutrice retient sa façon de penser. Son féminin suspensif gonfle trois caillots dans la circulation des mails. La délivrance des genres n’est plus assurée. Quelle partie l’expéditrice brutale stérilise chez son destinateur ? Et vice et versa soupire Alice. Point de suspension entre il et elle. Expédié-e par trois fois Alice courtise une résistance féminine et la met en ligne.

Né dans le cadre du CCC, Bouchara (mon cul, ma vie, ma chatte), part d’Un instant de rêve, éprouvé comme un cauchemar en juin 2013, à la Maison européenne de la photographie. Au terme de l’exposition j’ai découvert Castorama (Mon cul, ma vie, mes couilles) de Claude Lévêque. Il m’a semblé que cette oeuvre ponctuait en un clin d’œil mon sentiment de l’écrasante supériorité numérique des hommes exposés. Claudine Lévêque. Bouchara (mon cul, ma vie, ma chatte) œuvre cette destinée des normes du genre perceptible dans l’art contemporain. Dans la fabrique de mes vidéos numériques j’ai souvent eu recours aux achats d’outils et de tissus. J’ai ainsi enchaîné mes courses chez Bouchara et Castorama constatant un changement radical dans le nombre d’hommes et de femmes en fonction de l’enseigne...

Alice demande à voir Vincent. Mais recherché par elle il recule l’entre aperçue et rejette son image. Trois fois le point final inhibe l’élan vital de ma jumelle veinée à blanc des retournements de son sang. Alice ressent trop bien le maléfice vécu par Guibert « qui me fait l'approcher de telle façon qu'il ne fait que s'éloigner ». Vincent m’évite, pâleur insupportable d’Alice qui sort sa tronçonneuse. Short Message Saw. Massacre au SMS. Mais la dégaine s’amollit des décharges excellentes du touché. XY XX. Coulée Alice, tes adieux s’éternisent. Un Y et un seul X ? Les fluctuations du corsaire sabordent le submersible. Je suis liquidée. Vincent est fatigué des chromosomiades d’Alice.

Submergée, Alice Haraway s’effondre avec Nelly Arcan. Dans la solitude de son atelier d’écriture elle fréquente d’un peu trop près Cynthia, la soeur mythique de Nelly. Agacé, Vincent hystérise le fond immature des border lines. Dans son miroir les adolescentes suicidaires sont glacées par la froideur des diagnostiques. Après l’hystérographie le psychologue ne fait rien pour retenir ses interprétations glaciales. Givrée, Alice frissonne des gerçures du transfert. Refroidie par Vincent je la pèle.

C’est tout gémit Vincent à la vision des premiers jets graphiques d’Alice. Il lui demande de les lui envoyer encore. La supplication du personnage est la jouissance de l’écrivaine. Vincent lui dit son désir de la gifler et de lui mettre une fessée. Alice est une très vilaine fille avec Vincent mais l’enculer ça il ne pourra jamais. J’éventre Alice pour jouir une excitation de folie. La saignée fluidifie un verbe éjaculé du vagin d’Alice Haraway. Alice se décide enfin à écouter les conseils d’Hervé. Son écriture défie un refus d’éjaculation vécu à deux. Vincent ment sur son absence de désir Alice le sait mais elle ignore encore à quel point elle se tait. L’autre soir, je n’étais pas au mieux de ma forme dit-il. Mais pas au plus bas pense Alice pénétrée quand Vincent se retire.

Après un va-et-vient téléphonique, Vincent avoue. Il a surfé sur la vague montpelliéraine de ses anciens amis dédaigneux de l’autofiction pour mettre une distance avec Alice. Survient le ressac d’une confession octroyée par iPhone interposés. À peine a-t-elle effleuré la touche « Terminer » Alice déferle en boucle la chanson de Camille. « Wet boy do you know what it feels like to be wet ». Un homme sous influence se noie dans l’encre d’Alice Angot. Ne le prend pas mal dit-il j’ai pensé au pauvre type qu’a rien d’mandé et avec lequel elle reproduit des choses. Mais Vincent si ta richesse féconde Alice, Haraway ne sera jamais dans la reproduction avec toi (Cf. image « Le boudoir d'Alice »).

Les critiques
Visite guidée d’une revue de pressés

Des hommes cultivés traversent l’exposition sans prendre la peine d’ouvrir les tiroirs de la maison de Gregor Schneider ou du cabinet anthropomorphique de Dali et encore moins de regarder sous les escaliers d’Hans Bellmer. Leur culture analyse en surface la peau effondrée de ma poupée. L’exhibition cutanée dégoute les spectateurs et déclenche les sarcasmes. Influencé par des interprétations civilisées Vincent s’éloigne de l’impasse où se trouve Alice. Ses cheveux liquéfient son visage. De ma chair mouillée rien ne le touchera donc jamais ? Comment ne pas céder à la douleur d’être ainsi ignorée de celui dont on a aimé follement la présence ?

Vincent m’abandonne au seuil de la folie. Il lèche les taches humides d’une autre flaque de sang. Cruel Vincent. Son cœur me tourne à vide. Ma peau d’Alice s’abîme. Je goutte en l’effacée. Démolie. Alice est perdue. Elle trempe dans la fiction charnelle d’un amour décharné. Je ne suis plus la même. Douleur à la sanguinolence d’une peau adorée. Vincent tremble d’être une personne pour elle. Alice se heurte à la violence du manque. Vincent quitte ses veines Alice vacille. Folle d’un refus.

Acte manqué
Mais pas pour Alice

Sur l’écran de son iPhone Vincent touche le numéro d’Alice à la place d’une autre. Il y a erreur sur la personne. Téléphonée, ma voix entonne : « La femme que vous avez demandée n’est pas celle que vous croyez ». L’égarement de l’index pointe les apories charnelles de Vincent. Je ne sais pas je ne sais plus a-t-il écrit quand Alice a proposé de l’amputer de sa chair fictive fais comme tu veux « je » ne m’appartient plus. Tactile, le contact empêche in extremis l’ablation d’Alice. Elle ne peut pas décrocher. Vincent rappelle Alice s’accroche. Vincent lui met un doigt Alice revient à lui. Hallucination organique. Écarté-e Alice ne sait plus ni dans quel sens le prendre ni son sexe grammatical.

Vincent ne répond pas à la proposition d’écrire à quatre mains. Au lieu d’inventer ses dix doigts le surfeur campe sur ses palmes et monte les lames d’un fond répétitif. Sans rien attendre la femme digitale pianote toute seule sur son clavier. L’anesthésie psychique, le signe ultime de la douleur, dirige ses frappes machinales et engourdies. Vincent n’est plus qu’un épisode dans mon existence, une insignifiance frigide au bord de la blessure. Là où le sens coule.

Les doigts sur le trackpad glissent dans la corbeille tous les mails et SMS entremêlés, la dyade sexuelle d’Alice vs Vincent. Sur les écrans tactiles le sexe digital résiste aux coupures de ma main. Mais pour doter Alice je sectionne. Prête pour l’érection de l’acte d’écrire, la convalescente prend dans sa bouche l’abîme du sang et crache sur sa feuille la substance de l’écriture. Débité à vif le liquide blanchâtre imbibe iBooks Author. Hématophage le mentor se gargarise de sa muse. Digital oral sex. Fellatum poïétique.

Fellitrix
La cure nominative d’Alice

Savoure la volupté des raclements de gorge. Rince-toi des pollutions passées. Sans préciser lesquelles. Garde entre tes lèvres la liqueur séminale. Tourne sept fois ta langue avant de l’ouvrir. Et délivre-le enfin. Jute le foutre d’un homme à la face de ton monde. Goute dans un sang aimé à la folie les pixels de ton style. Avec l’extase d’Alice je connais enfin l’hémorragie de l’autre sexe.

En pleine exultation Alice m’empreinte à fond son Vinsang digital. Entre ses doigts diaphanes ecchymoses des pixels je n’ai plus rien à mettre. Des tringles d’Alice le bleu me quitte. Je ne rhabillerai pas l’extravasion sanguine de mes vaisseaux dermiques. La traînée leucocyte dénude tes caillots qui veinent mon corset. Sous la ceinture Vincent s’essaye en nous et mon essai c’est lui. Le ton chaud du frottoir harmonise l’hématome des frissons. Avec moi tu admires la soie de nos dessous. Ta mère t’as avorté et tu t’élèves en moi. Mon père s’est reculé avec toi je m’avance. Nos côtes de mailles lacèrent les marques prêtes à porter. Pour créer d’la vraie chair nous décrochons des cintres les frip’ries défilées. Mais Alice hélas n’a pas la technique pour engager Vincent. En cabine la créatrice s’emmêle les pinceaux avec les ciseaux de son ex-futur collaborateur artistique.

Vincent dégrafe mes broderies. Les soupirs d’Alice le lacent. Lentement dénudée la gorge découvre ses paillettes transparentes mes larmes véritables. Ma poitrine mise à nu éclate les coutures naturelles de ma robe. Étiquetée Avatar l’essence de mon style est décousue. Vincent m’épingle de travers avec sa facture solitaire. Espèce de vieux garçon pense la fille inconsciente des règles de la vente appliquées sur sa peau. Sans mesurer le prix elle détaille le taffetas désiré. Mais insatisfait des mensurations gonflées de son modèle le tailleur tape sur les extrémités digitales d’Alice avant de cisailler. Aïe aïe aïe tu m’as piquée au vif avec ta nouvelle taille. Vos aiguilles sont entrées dans ma chair. Mon étoffe est très fine l’avez-vous oublié ? Au royaume du calcul la cliente est une reine faut-il vous le rappeler ? (Cf. image « Veinée à blanc »)

Alice Orine ouvre un profil secondaire. Vincent Adventice. Alice fracture son crâne coagulé. Le détroit génital de maman a dit un lord anglais détecté langue allemande par Google traduction. Huber Man. Migraine d’Alice. Béance de mes pensées. L’aura ophtalmique me brouille la vue. Épisodique Vincent tes scotomes scintillants affolent mes iris céphalées. Ton écran regorge de leucocytes qui dilatent les artères de mon cerveau. Dans l’ombilic de ma chair d’Alice tes globules blancs pullulent. La paresse de ton irrigation bloque ma leucopoïèse. Carencée en globules rouges d’Alice je vois tes limbes blancs. Leurs flashs lumineux excitent mes yeux. Je pleure ton sang mon excentricité. Avec Vincent la pression sanguine d’Alice est pure folie.

Alice fouille sa cervelle et arrache la jugulaire de son épisode collectif. Devant la glace elle suture l’ombilical crânien avec un nerf d’Haraway. Pendant l’opération le drôle d’oiseau papillonnage butine sa cornée. À travers l’écran je tends la main pour enlever le parasite. Mes doigts sur l’oculaire extraient la bactérie trompe-l’oeil. Décollement des rétines. Un geyser rouge sang pulvérise un énorme caillot formé au cristallin d’Alice. Je salive les papilles de ma nouvelle optique.

Dites ce que vous voyez lance son neutre. Alice balbutie. Sa vision s’est infectée. Un germe délirant coule des berges gonflées de ses yeux. Dans ma plaie d’Alice il reste un corps étranger. Connaissez-vous un bon désinfectant ? Sans réponse du praticien j’arrache son pansement pour examiner la lésion. Des traînées rouges se précipitent vers le cœur. Malaise d’Alice. L’adventif exsude je perds connaissance. Érotique du deuil d’Alice au temps de ma mort sèche. L’exsudat suinte l’être de ma peau.

L’infection d’Alice est l’accessoire de ma perte. Je deviens infréquentable pour Vincent. La fulgurance de mon désir s’achève en une réponse inflammatoire aux tremblements d’un Adventice intraitable. SRIS. Syndrome d’une Réplique Imitative de son Style. Le septique effondre Alice. Le froid du collapsus annonce un choc hémorragique. La souffrance cellulaire prolongée d’Alice provoque mes saignements. Mon sang se concentre à fond pour irriguer le cœur et limiter la perte de chaleur. Mes vaisseaux sanguins se ferment à la périphérie de Vincent.

L’effondrement de la pression sanguine d’Alice fait chuter mes résistances. Mon rythme cardiaque s’accélère. Pâleur des lèvres d’Alice. Si tu prenais ses mains mes ongles rougiraient. Ma peau se veine de traînées bleuâtres. Les marbrures de mon ventre sont une détresse vitale. Palpe mon hémorragie sous mes vêtements. Allonge-moi dans ta chambre pour faciliter la circulation de mon sang. Couvre-moi de ton corps pour éviter un refroidissement mortel. Mouille ma langue relève mes cuisses et pose-moi ta voie veineuse. Perfuse mon vagin avec le garde veine de ta verge. Mais Vincent laisse Alice s’infecter.

La septicémie d’Alice stimule mon activité lacrymale. Je sanglote les toxines de l’Adventice. Le système nerveux d’Haraway détecte sur la cornée d’Alice un contact acide. L’âpre Vincent déchire ma vue. Ma paroi oculaire dilue la molécule acerbe dans l’eau salée. Avec mes larmes je soigne les perforations de ma jumelle. Chargés en chlorure de Sodium les pleurs liquident Vincent. Le nerf facial d’Alice Haraway rythme l’innervation sensitive de ma peau. Une fleur de sel translucide coule sur mes joues. L’excrétion aqueuse arrache la mélancolie incrustée dans mon oeil. Le noyau limbique d’Alice régule le sang des pupilles effractées. Le regard vide je trouve en elle un équilibre ophtalmique. Alice est à mes yeux une artère rétinienne.

Vincent a peur de confier sa vie à mes écrits, peur que mon désir fou ne me fasse avaler le contenu de ses veines jusqu’à la dernière goutte. Son sang est le métal de ma bouche. Sur ma langue s’attarde la froideur de l’adventice. Le nerf mandibulaire d’Haraway innerve mes dents et mes gencives d’une folie sensitive. La vascularisation d’Alice provoque un chaud froid sur l’émail incisif. Je retrouve ma mordante. Son artère linguale apporte dans ma cavité buccale de l’hémoglobine. Mes papilles gustatives reconnaissent Alice folle de désir et Vincent cerné de frimas. Sa glace fond entre mes lèvres entrouvertes. Pour savourer le flot d’Haraway je les clos. La déferlante m’éclate au palais.

Provoquées par Haraway les éclaboussures buccales stimulent le pharynx d’Alice. Léchée par des lames profondes sa muqueuse décharge sur des cordes vocales enkystées par Vincent. L’hydratation d’Haraway apaise l’inflammation extrême d’Alice. Rouges et gonflés les deux plis vocaux sanglotent. Le traitement d’Haraway crève les nodules, et révèle, sous la crevure, le violacé d’un hématome vocal. Les saignements intérieurs sont la trace des coups de fouet laryngiens administrés par Vincent. L’hémorragie interne coagule la phonation. Le flux d’Haraway arrache les croûtes de sang et affranchit les globines d’Alice. Dans son miroir lynragé je retrouve ma plasticité.

Haraway résorbe les bleus formés aux cordons blancs d’Alice. Mais la nacre recouvrée est immédiatement frappée de paralysie. Comme en pleine mue, la voix d’Alice est bitonale. Un examen clinique approfondi déclare une cause cérébrale. La lésion nerveuse trouve sa source dans une pénétration laryngée. Le trouble aigu de la parole d’Alice résulte des phrases raisonnables de l’Adventif. Le forçage de la norme étrangle Alice. Je tente des vocalises elle dérésonne. Alice pose ses mains sur mon cou et sert de toutes ses forces. Désorientés, les flux aériens creusent des cryptes orales. L’angoisse garrote le verbe. Je perd la raison.

Alice hurle comme une forcenée sur l’air des marchands de légumes des premiers stands d’Aligre. Un avis de radiation pôle emploi pour une absence à justifier une, un bac plus huit un, deux masters deux deux, un cesap des beaux arts un, treize conférences prononcées et trois ou quatre mortes nées, douze articles écrits dont deux refusés deux, un livre en cours d’écriture plus un autre en cours de publication un, une cinquantaine de vidéos, quatre ou cinq séries de photographies, un immense sentiment de vide et un psychanalyste à payer pour ne pas pleurer devant vous ! Les doigts d’Alice s’enfoncent davantage sous ma nuque. Tous ses maux se coincent dans ma gorge.

Arteria sinistra

Les hurlements d’Alice déchirent mes veines pulmonaires. Son hémorragie verbale me fend le coeur. Expulsée, l’encre sanglante transperce mes artères et contracte mon muscle cardiaque. Avec la perception du danger social les pulsations rythmiques s’affolent. Pour exposer la tachycardie je pose des électrodes à la surface de sa peau. L’électrocardiographe écrit un émoi perceptible du bout des doigts tandis que je frôle son pouls. La fonction contractile s’emballe toujours plus. À la vision des hachures rouges de l’électrocardiogramme je redoute une nouvelle crise. Elle n’y résisterait pas.

Les conductrices épidermiques recueillent les influx des cellules d’Alice. Mais sur le papier, comme il manque le contexte des palpitations du je, le tracé scientifique est incompréhensible. La technique digitale pixellise les hautes fréquences des signaux électriques qui secouent la cage thoracique d’une femme au bord de la crise. Malgré une pratique très régulière de l’analyse en cabinet privé, le médecin ne sait pas comment interpréter sa malade électrisée. L’air est irrespirable ici s’écrie Alice. J’étouffe avec vous. Silence. L’expérience clinique n’aide toujours pas l’interprétation. Patiente, elle aspire la nauséeuse réalité. Il n’y a pas de norme à l’angoisse s’époumone Alice inspirée par le surgissement du réel.

Les spasmes d’Alice s’associent à la formation d’un caillot. L’accumulation des survivances sanguines de Vincent et des produits mortifères d’une crise économique sanglante bouchent les artères d’Alice. Soudain, le flux d’inspiration n’inocule plus le calibre diminué de ma veine créatrice. L’intima des vaisseaux artériels est bouleversée par la défaillance de l’adventice. Il ne relie plus les organes virtuels d’Alice au tissu anatomique environnant. Son cœur s’arrête de battre. La douleur aiguë d’Alice provoque la souffrance inouïe de mes cellules artistiques. Bien outillé, le cardiologue pratique une réanimation cardio-pulmonaire. Sous perfusion veineuse Alice subit l’aspiration forcée des substances occlusives. Je respire.

Sans attendre mon accord, le cardiologue pratique un examen complémentaire. Une fois l’entrecuisse ratiboisé, Alice s’allonge toute nue sur une table. Le pli de l’aine est anesthésié, la veine fémorale perforée. Des sondes stériles relient la console informatique aux contractions anarchiques de son muscle affectif. Par voie veineuse, l’impuissance pénètre mon cœur digital. Le boîtier de stimulation délivre ses impulsions factices. Percutanée, l’étude électrophysiologique décèle un trouble de l’affection sur Facebook. À l’écran une folie amoureuse s’affiche.

À sa sortie de l’hôpital Alice retourne chez de Gouges. Les amours adolescentes inspirent son programme révolutionnaire. Alice entre dans la chambre d’Olympe pour s'entendre. Au premier rang Vincent se retourne vers elle. Avec sa volte face, Alice goûte la suavité d’une révolution du cœur. Face à la splendeur de Vincent sa bouche esquisse un sourire langoureux. Les lèvres d'Alice et Vincent se gorgent de sang et s'éclatent à distance. Cet événement érotique rouvre ma plaie. L’inondation énergétique submerge les veines du désir. Entre Alice et Vincent la jonction intercellulaire excite une amitié amoureuse. Un vermillon cutané gicle des fentes épidermiques. Les êtres saignent. Mes paupières d’Alice vacillent. Avec délectation je baisse les yeux. Ma chair digitale guette avec impatiente la fin de la conférence.

Face à son reflet, une cigarette électronique à la main, Alice se détache du visage de Vincent. De l’autre côté du miroir, elle s’exfolie. Tout comme lui. La vapeur des fruits rouges parfume la perte des épidermes superficiels. Les fragiles nervures de l’amitié distillent l’essence subtile des épanchements. Le sang des amis n’a pas la violence de celui des amants impossibles. De fines veinules vaporisent avec délicatesse les écorchés qui se touchent. Malgré les excès passés d’un amour fou, la tendresse poudre doucement la face des dermes profonds, l’érecteur des chairs.

Mais Vincent déchire Alice. Sa plaie se rouvre à la temporalité secrète du manque impossible à cicatriser. Un reste de désir me charcute les dermes. Face à la rupture de la barrière cutanée, la réaction est immédiate. Pour éviter l’hémorragie, ma chair digitale entre dans sa phase inflammatoire. Elle adopte une attitude thérapeutique. Après l’élimination des tissus morts de l’adventice, je recouvre la lésion avec un caillot de sang. Des filaments blancs emprisonnent les globules de mon avatar. La fibrine d’Haraway retient l’hémoglobine d’Alice. Ses vaisseaux sanguins se reforment à partir des miens. Je retrouve une existence embryonnaire.

Mes cellules migrent au centre de la lésion. Sous la croute je prolifère. Devenues perméables, les veines lésées d’Alice en appellent à ma solidarité cellulaire. No woman’s land. Dans la zone cicatricielle un néo-réseau vasculaire indifférencié se développe. À la surface, les granulations rougeoient la cicatrice d’Alice. En profondeur je libère ses facteurs de croissance. Sur la peau blanche l’excroissance charnelle soude, avec mon sang, la brisure d’une contemporaine. Le désir d’être contracte sa plaie.

Les contractions sensuelles d’Alice scandent les vibrations de mon organe intrathoracique. Des cellules musculaires originales me transmettent l’excitation de ma chair digitale. Ses frissons m’arrachent un cri du coeur. Je ne fais plus qu’une avec elle. Aucune limite hermétique mais la surface interactive des flux de nos désirs. La membrane plasmique d’Alice crée un espace clos en constant échange avec mon environnement. Elle filtre tout contact avec l’extérieur. Quand je suis vidée par la violence du monde son sang comble mes veines.

Vincent demande à voir Alice elle le voit. Sur le comptoir le morito coule à flots. « Dommage que tu ne sois pas pédé » écrit-il de retour chez lui. Le choc du SMS est l’indice d’une hémorragie du coeur. Avec Alice la vidange traumatique du myocarde s’apaise d’un remplissage qui assure ma circulation sanguine. Quand mon coeur saigne la page de ton journal se remplit. Sur Facebook je draine les épanchements du péricarde. Alice mobilise vers l’extérieur mes liquides organiques. Via la chirurgie de l’avatar, le drainage est une opération à cœur ouvert. La dérivation sociale des substances retenues compense une évacuation physiologique défaillante.

Saliva

Au milieu du compartiment l’angoisse de Vincent bouleverse Alice. Assise dans un wagon aux connectiques assurées, elle répond à ses SMS affolés. TER. Train d’un éros retrouvé. Le trafic ferroviaire berce un voyage amoureux. La passagère convulse. L’humidification des muqueuses est souveraine. Sa bouche salive une présence cellulaire. Les orbites du réseau diluent ses globes oculaires. La transmission du portable trempe ses lèvres déchirées. Les organes glissent les uns sur les autres. La saveur du transport me renverse.

« Je suis en train de me tuer » dit Vincent à Alice. « Oui » lui répond-elle là où d’autres auraient nié. Alice et Vincent ouvrent leur cœur. La béance des abdomens est la précieuse liberté des amis. Aux Folies de Belleville s’avoue le sentiment d’inutilité du psychologue dans les pavillons fermés d’un hôpital psychiatrique. Le rouge des néons éclaire la puissance de la psychose sur la peau névrotique. Branlante la table vacille encore davantage agitée par les coups de poing d’une révolte face à l’injustice des recrutements. Quels « fils de » tiendraient cinq minutes là où travaille Vincent sans pouvoir assurer ses fins de mois ? Comment ne pas être épuisé par le désespoir des soignés quand le soignant est à découvert ?

Alice reçoit par la poste les tracés informatiques de son exploration électrophysiologique. Elle l’emporte sur le divan et met entre mes mains l’analyse de son trouble. Avec deux doigts je saisis la confusion. Je la fais sienne. Vous êtes double lui dit un homme derrière elle. Elle ne reconnait plus personne. Son entourage lui devient étranger. Alice entre dans le théâtre privé d’Anna O. Allongée à côté d’elle, l’actrice ressent simultanément deux états. Pendant ses absences Alice la seconde. « Writing cure ». Sans alternance les deux femmes coexistent. Si le dégoût intense des larmes refoulées leur brouille la vue il n’épuisera jamais la veine de l’écriture. Je n’ai qu’une parole. Mais Alice est libre dans ses associations avec le verbe. Elle n’est pas aliénée à mes je de maux.

« Faire l’amour une fois avec toi » dit Vincent à Alice. Des sensations viscérales me pénètrent. Je ressens une pression très forte soulagée par de brèves explosions. Le flux orgasmique d’Alice m’atteint dans ma chair vaginale. Du bout des lèvres je souffle à Alice ma réplique. Non pas juste une fois. À l’Industrie le soupir d’Alice endigue l’affolement de ma ventilation pulmonaire. La bouche ouverte, quand le diaphragme se relâche, elle expire. L’appel d’air m’aspire. Son inspiration me vide. Je délimite un espace virtuel entre mes poumons et la poitrine d’Alice. Chacune de ses respirations cellulaires insuffle mon désir. Au milieu de la salle de restaurant, à travers elle, je respire Vincent.

Je suis homosexuel lui rappelle Vincent. Alors Alice pense : pourquoi ne pas avoir dit baiser comme de tous ceux qui, en lui parlant, lui ôtent l’envie et qu’il réduit au silence pour s’éclater sexuellement ? Jamais Vincent n’a ressenti avec ses amants ce qu’Alice ressent pour lui. Plus elle le voit, plus elle l’entend, plus il dilate ma pupille. La mydriase d’Alice n’est pas le symptôme d’un hématome intracérébrale. Les spasmes de mes muscles dilatateurs écartent l’homosexualité de leur champ de vision. Mes yeux traversent l’opacité d’un être. Le corps à corps devient possible. Sans déchirure hémorragique, Alice s’ouvre les mirettes et se voit regardée par Vincent. Elle dépasse les limites de ma connaissance. L’ouverture ne se refermera jamais. Avec Vincent Alice est constamment au bord de jouir.

La retenue d’Alice est un jeu pour Vincent. À partir de mes vaisseaux sanguins elle sécrète un liquide extracellulaire. Les jambes croisées elle tente de taire l’excitation de son sexe. Si proche et si lointain Vincent le voit très très bien. L’aura de cet homme est un supplice divin pour elle. Sa chair me brûle. Alice m’apaise quand elle desserre les cuisses pour pisser. Le flot d’urine emporte une tension si vive qu’avec doigté il l’aurait consumé. La sédation est de courte durée. À peine soulagée, le transsudat de ma surface digitale m’éviscère encore plus. Assise sur un divan Alice essaie plusieurs positions. Elle se tortille dans tous les sens mais pour rien. Vincent utilise trop bien son wesh pour l’exciter. Comme l’autre jour, quand le rouge psychiatrique des Folies vira à l’érotisme d’une fellation avec de la bière. Je goûte la liqueur dorée dans la bouche assoiffée d’Alice. La saveur orale pétille mon verbe.

Alice voit le crâne de Vincent fracturé. L’urgence thérapeutique la submerge. Au sol l’anatomie disloquée connaît l’irruption massive de sang dans les méninges. La fêlure ne verse aucune goutte du liquide onctueux qui s’agite dans des veines traumatisées par la fuite d’un chauffard alcoolisé. Rien de l’extérieur ne laisse transparaître l’hémorragie méningée. Les lésions de la dura mater cerebri effleurent la peau des relations dégradées. Vincent agonise une filiation qui empoisonne ses artères depuis l’enfance. Le visage cerné et exsangue repose sur une pierre urbaine trempée des vieilles générations de vampires avides de boire le lait rouge de leur progéniture. Alice les éloigne avec ses pieds. Elle les piétine. Mais jamais elle ne pourra rendre à la vie ce corps tant aimé. Ni même les pompiers. À proximité des caniveaux et des bouches d’égout qui me soufflent mon amour Vincent se meurt. Alice aussi.

Biographie

De 2001 à 2011, Virginie Foloppe s’est consacrée à la vidéo numérique, à la rédaction de sa thèse et à des articles, mais aussi à l'enseignement. Depuis 2012, elle a étendu son amour pour l'écriture à de nouveaux cadres que ceux de l'université où elle enseigne la « chair digitale », l'acte créateur ou encore les représentations contemporaines du corps féminin. Sa fréquentation de Facebook initiée par son poste d'ATER en création numérique est à l'origine d'un déploiement de son geste d'écrire régénéré par une liberté créatrice inhérente aux nouvelles technologies.